EXPRESAR LO QUE ES PARA MI EL FLAMENCO ES ALGO QUE ME HACE RECORDAR A MI GENTE, A MI CRIANZA A LO MAMAO DE NIÑA (NUNCA MEJOR DICHO)ES EL CANTE DE MI PADRE Y SU PASION POR EL CANTE "JONDO"

EL FLAMENCO ES EL FLORCLORE DE ANDALUCIA, ALEGRIA,SOLEÁ,TARANTA,MARTINETE EL ALMA Y EL SENTIR ECHO MELODIA,ES LA PASION DEL BAILAOR CUANDO SE ARRANCA POR BULERIAS Y EL CORAZON DE LA GUITARRA CUANDO SUENA POR SEGUIRILLAS

El flamenco es un arte andaluz que integra el baile, el cante y la música de guitarra.
Original de Andalucía, España, el flamenco es el resultado de un mestizaje cultural: gitano, árabe, cristiano y judío. El flamenco nace a mediados del siglo XVIII en Andalucía. Pero sus raíces se remontan a épocas más antiguas. Este arte tiene elementos dancísticos y musicales que ya existían en las diferentes culturas que aportaron a su nacimiento.

El flamenco surge dentro de un ambiente multicultural. Gitanos, árabes, judíos y cristianos mezclaron elementos de sus respectivas culturas con elementos tradicionales andaluces.

También incorporaron influencias africanas que recogieron de los africanos negros que pasaban por Andalucía y de los caribeños que llegaban a España.

El flamenco casi siempre se asocia con los gitanos. Quizás porque es el grupo que más aportó a su nacimiento y desarrollo.

Los gitanos entremezclaron todos estos elementos multiculturales de una manera armoniosa. Y después se dedicaron a difundir el flamenco fuera de su propio grupo.

LA PASION ES AQUEL SENTIMIENTO, QUE CUANDO QUEMA SE VUELVE BRUSCO Y CUANDO SE AMA SE VUELVE SUAVE

PASION POR MI TIERRA ,POR SU GENTE, SU ARTE, PATRIMONIO CULTURAL,SUS COSTUMBRES,GASTRONOMIA...Y QUE DECIR DE ANDALUCIA, QUE YA NO LE HAYAN DICHO LOS GRANDES POETAS

        Luis de Góngora (1561-1627)                                          

¡Oh excelso muro, oh torres coronadas

De honor, de majestad, de gallardía!

¡Oh gran río, gran rey de Andalucía,

De arenas nobles, ya que no doradas!

¡Oh fértil llano, oh sierras levantadas,

Que privilegia el cielo y dora el día!

¡Oh siempre gloriosa patria mía,

Tanto por plumas cuanto por espadas!

Si entre aquellas ruinas y despojos

Que enriquece Genil y Dauro baña

Tu memoria no fue alimento mío,

Nunca merezcan mis ausentes ojos

Ver tu muro, tus torres y tu río,

Tu llano y sierra, ¡oh patria, oh flor de España!

AVECES SE NOS OLVIDA DARLES LAS GRACIAS POR TODO...ELLOS QUE SIEMPRE ESTAN HAY, AL PIE DEL CAÑON CUANDO SE LES NECESITA, ELLOS QUE SE SACRIFICARON POR TI SIEMPRE Y AHORA LO HACEN CON TUS HIJOS...NO NOS OLVIDEMOS DE ELLOS, NI LES TENGAMOS EN UN RINCON,COMO SI FUERA UN MUEBLE OLVIDADO,DEDIQUEMOSLE TIEMPO Y DEDICACION LO MISMO QUE ELLOS LO HICIERON POR NOSOTROS

Era un día soleado de otoño la primera vez que Bárbara se fijó en que el abuelo tenía muchísimas arrugas, no sólo en la cara, sino por todas partes.

- Abuelo, deberías darte la crema de mamá para las arrugas.

El abuelo sonrió, y un montón de arrugas aparecieron en su cara.

- ¿Lo ves? Tienes demasiadas arrugas
- Ya lo sé Bárbara. Es que soy un poco viejo... Pero no quiero perder ni una sola de mis arrugas. Debajo de cada una guardo el recuerdo de algo que aprendí.

A Bárbara se le abrieron los ojos como si hubiera descubierto un tesoro, y así los mantuvo mientras el abuelo le enseñaba la arruga en la que guardaba el día que aprendió que era mejor perdonar que guardar rencor, o aquella otra que decía que escuchar era mejor que hablar, esa otra enorme que mostraba que es más importante dar que recibir o una muy escondida que decía que no había nada mejor que pasar el tiempo con los niños...

Desde aquel día, a Bárbara su abuelo le parecía cada día más guapo, y con cada arruga que aparecía en su rostro, la niña acudía corriendo para ver qué nueva lección había aprendido. Hasta que en una de aquellas charlas, fue su abuelo quien descubrió una pequeña arruga en el cuello de la niña:

- ¿Y tú? ¿Qué lección guardas ahí?

Bárbara se quedó pensando un momento. Luego sonrió y dijo

- Que no importa lo viejito que llegues a ser abuelo, porque.... ¡te quiero!

RELATO DEL LIBRO " El penultimo sueño" DE LA ESCRITORA ANGELA BECERRA

Joan había planchado el traje para ocaciones especiales que madame Joséphine le había regalado, y esperaba ponérselo, pues para él ésa era la ocasión mas especial que se le había presentado en toda su vida. Volvió a sentarse al piano y ensayó Tristesse hasta que la emoción le arrancó las primeras lágrimas. Con el corazón a punto de explotarle volvió a mirar el reloj. Se cambió en la cocina, masticó hojas de hierbabuena para que el aliento le oliera a campo y empezó a tocar mientras la brisa del mar lo bañaba de susurros... Joan salió a su encuentro, vestido de amor y miedo, haciendo una pequeña reverencia frente a ella, la misma que le habia visto hacer a Pau Casals en sus conciertos; por una noche dejaría de ser camarero anónimo para convertirse en virtuoso pianista. Entonces empezó a liberar, nota a nota, la sonata aprendida de memoria. Soledad cerró los ojos y dejó que los sentires rodaran por sus mejillas...aquella musica la ataba con cintas invisibles al alma de aquel muchacho, que amaba con el piano. Joan la vio así, estatua virgen, con sus mejillas brillantes empapadas de sal sentida, y rogó que el tiempo no pasara.Tocó para ella, para él, para los dos, para su madre muerta, para su padre ausente, para la vida que ahora le regalaba la gloria de saberse vivo. En silencio,unidos sólo por la música, sintiendo los latigazos del amor sin futuro que acababa de nacerles, volvieron a quedarse hambrientos de horas. Él, que no se atrevía más que a mirarla, apreció a amarla rozándole el vestido con arpegios que nacián y morían como olas.Ella niña viajera de otros mundos, empezó a acariciarlo con palabras... Por los ventanales, los luceros trasnochados se colaban y aterrizaban en gotas sobre el suelo de mármol; empezaba a clarear, y una brisa suave los llamaba desde fuera. Joan la invitó a escuchar el ultimo concierto.Salieron a hurtadillas por la puerta del servicio, él con su traje blanco, ella con sus velos, descalzos frente a la agonizante noche... ...El mar amanecía tocando para ellos una sonata más bella que Tristesse, la sonata del amor de Joan. Entonces bailaron conducidos por sus olas, con los pies empapados de notas musicales...bailaron hasta que nació, con un grito naranja, el día. 

RECORDARLE A ESA PERSONA QUE SE PUEDE SOBREVIVIR SIN SU AMOR QUE PUEDES VER LA VIDA DE OTRO COLOR Y VER LA LUZ DEL SOL AL QUITARTE LA BENDA QUE CUBRIA TUS OJOS